Avançant doucement dans le parc de Fregeneuil,
Il sifflote gaiement, malicieux ouvrant l’oeil,
Il s’enivre nez en l’air, inspirant l’atmosphère,
Oublie la pollution des autos des camions.

Car il jongle, jongle, jongle
Trois balles bariolées batifolent.
Et il jongle, jongle, jongle
Subrepticement elles s’envolent.

En marchant lentement sur la place du Minage,
Il rêvasse en chantant d’impossibles mirages,
Il se cogne la tête et fustige ce park-mètre,
Qui efface les piétons au profit des klaxons.

Mais il jongle, jongle, jongle
Ses deux petits bras s’entremellent,
Et il jongle, jongle, jongle
J’suis sûr que ses balles ont des ailes.

Saluant l’horizon en longeant les remparts,
Il songe sans raison que vivre est tout un art,
Puis il entend la ’zique d’un moteur thermique,
Ah cette fois c’en est trop, il court vers son vélo.

Et il jongle, jongle, jongle
Toutes ses balles crapahutent,
Et il jongle, jongle, jongle
Mais sa belle balle bleue chute.

Une petite menote se penche sur les pavés,
Et d’un geste qui dénote une tristesse éprouvée,
Récupère la balle, la lui tend et déballe :
- « Ne faites pas oh non m’sieur tomber la planète bleue. »

Il rejongle, jongle, jongle
Et lui répond terre-à-terre :
- « D’autres jonglent, jonglent, jonglent
Avec notre belle Terre. »

Matthieu Marcillaud
30 octobre 2005,
A mon bureau, Angoulême.